António Agostinho, o autor deste blogue, em Abril de 1974 tinha 20 anos. Em Portugal havia guerra nas colónias, fome, bairros de lata, analfabetismo, pessoas descalças nas ruas, censura prévia na imprensa, nos livros, no teatro, no cinema, na música, presos políticos, tribunais plenários, direito de voto limitado. Havia medo. O ambiente na Cova e a Gala era bisonho, cinzento, deprimido e triste. Quase todas as mulheres vestiam de preto. O preto era a cor das suas vidas. Ilustração: Pedro Cruz
quarta-feira, 26 de agosto de 2020
A culpa é das palavras. Tomem lá música...
As palavras mandam. Também em nós.
Mais, até, do que o que supomos.
As palavras são assim. Dizemos de uma coisa que é “irremediável” e deixa de ter sentido procurar remédios. Dizemos de uma coisa que é “inevitável” e deixamos de fazer qualquer esforço para a evitar. Dizemos de uma coisa que é “irrealista” que mude, e logo a realidade se impõe sem apelo nem agravo.
Como é óbvio, nos próximos meses o crescimento acelerado do desemprego vai ser inexorável, irremediável, inevitável e está na natureza dos factos, é a realidade.
Já deu para perceber, que vamos ter muitos milhares desempregados. E vidas a irem ao fundo.
A culpa é das palavras. Faço o que posso: deixem passar a música.
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