Não consigo pensar em cegos sem me lembrar duma frase de Benjamin Péret (cito-a de memória, como acontece com tudo o resto): “Não é verdade que a mortadela é fabricada por cegos?” Para mim, esta afirmação, sob a forma de pergunta, é tão certa como uma verdade do evangelho. Claro que algumas pessoas podem achar absurda a relação entre os cegos e a mortadela, mas para mim é o exemplo mágico duma frase totalmente irracional que é brusca e misteriosamente fulminada pelo estrondo da verdade.
Luis Buñuel, O meu último suspiro
Na passada terça-feira, o escritor de sucesso António Tavares, no diário As Beiras, publicou a crónica que pode ser lida na imagem da direita.
Como escreve no seu blogue Fernando Campos, "trata-se de uma lamentação pela morte das livrarias.
O cronista, que sabe exactamente o número de livrarias que existem em Portugal (e quantas fecharam em Espanha, quantos livros se editaram e se importaram etc., etc., ) - lamenta muito o seu triste fim – refere mesmo que “há hoje cidades que já não têm livrarias na verdadeira acepção da palavra”; mas depois sugere que não deixa de se viver por isso. A seguir interroga-se sobre como se repõe a “identidade que se vai perdendo e que se sabia ter qualidades” e remata com uma graçola sonsa: diz que lhe perguntam onde se vende o “seu” livro e que, “desfasado” que é do mundo, responde perplexo: “nas livrarias!”.
Reparem como o político florentino que subiu a pulso, estrategicamente, com o discurso sempre semeado de números exactos, em ponto de rebuçado, naquela ênfase de rigor tão do agrado do seu público alvo, os pacóvios, é afinal tão “desfasado” do mundo. Nunca vi um escrito que ilustrasse tão bem um espírito."
A prosseguir o seu texto, o Fernando conta um episódio divertido e peculiar.
"Três dias antes porém, de esta crónica me aparecer à frente para que a bebesse com os olhos, estava eu a aparar umas guias que as minhas roseiras lançam para a rua quando se acercou de mim o carteiro e me perguntou, um tanto constrangido, se eu quereria por obséquio adquirir um livro uns tantos euros abaixo do valor cobrado nas livrarias; e, tirado de dentro de um envelope, mostrou-me um exemplar do prémio Leya deste ano, O coro dos defuntos, de António Tavares. Explicou-me depois, embaraçado, que agora aquilo fazia parte das suas obrigações. Declinei educadamente e o pobre homem lá se foi embora, com o dever cumprido."
Continuando a citar a prosa deliciosa do Fernando.
"Não sei, devo dizer, se António Tavares é um bom escritor. Adaptei, faz já quase trinta anos, dois contos seus (um deles muito bom) para banda-desenhada e fiz a cenografia da sua primeira peça levada à cena (bastante mázinha por sinal, um monólogo em verso branco vagamente existencialista do qual não percebi peva) porque há coisas que, com vinte anos, se fazem por amizade. Com o fim da nossa amizade perdi, confesso, o interesse por tudo o que lhe concerne, incluída a sua obra, digamos assim, literária.
O que me obriga, de vez em quando, a manifestar-me a seu respeito é o facto de ele se ter tornado um político relevante (é vereador da cultura e vice-presidente da minha autarquia) e de o seu pensamento, ou pelo menos a sua opinião pública, digamos assim, me aparecer à frente dos olhos de cada vez que me pretendo informar sobre os factos da terra que habito.
Não sei, por isso, se o que Tavares escreve hoje é literatura. Mas se for o que publica no “jornal” As Beiras, parece-me mais mortadela."
Depois de ler o saboroso texto do Fernando, dei comigo a pensar.
Ainda sou do tempo em que, alguns, ousavam ensaiar o discurso anti partido socialista figueirense.
Mais tarde, porém, o sucesso passou, precisa e exactamente, por se alimentarem do poder que diziam abjurar.
António Tavares, é um desses.
Que mais não seja, por isso, merece admiração pelo sucesso...
Ao longo da vida, apesar de tudo, sempre fui aprendendo algumas coisitas.
Luis Buñuel, O meu último suspiro
Como escreve no seu blogue Fernando Campos, "trata-se de uma lamentação pela morte das livrarias.
O cronista, que sabe exactamente o número de livrarias que existem em Portugal (e quantas fecharam em Espanha, quantos livros se editaram e se importaram etc., etc., ) - lamenta muito o seu triste fim – refere mesmo que “há hoje cidades que já não têm livrarias na verdadeira acepção da palavra”; mas depois sugere que não deixa de se viver por isso. A seguir interroga-se sobre como se repõe a “identidade que se vai perdendo e que se sabia ter qualidades” e remata com uma graçola sonsa: diz que lhe perguntam onde se vende o “seu” livro e que, “desfasado” que é do mundo, responde perplexo: “nas livrarias!”.
Reparem como o político florentino que subiu a pulso, estrategicamente, com o discurso sempre semeado de números exactos, em ponto de rebuçado, naquela ênfase de rigor tão do agrado do seu público alvo, os pacóvios, é afinal tão “desfasado” do mundo. Nunca vi um escrito que ilustrasse tão bem um espírito."
A prosseguir o seu texto, o Fernando conta um episódio divertido e peculiar.
"Três dias antes porém, de esta crónica me aparecer à frente para que a bebesse com os olhos, estava eu a aparar umas guias que as minhas roseiras lançam para a rua quando se acercou de mim o carteiro e me perguntou, um tanto constrangido, se eu quereria por obséquio adquirir um livro uns tantos euros abaixo do valor cobrado nas livrarias; e, tirado de dentro de um envelope, mostrou-me um exemplar do prémio Leya deste ano, O coro dos defuntos, de António Tavares. Explicou-me depois, embaraçado, que agora aquilo fazia parte das suas obrigações. Declinei educadamente e o pobre homem lá se foi embora, com o dever cumprido."
Continuando a citar a prosa deliciosa do Fernando.
"Não sei, devo dizer, se António Tavares é um bom escritor. Adaptei, faz já quase trinta anos, dois contos seus (um deles muito bom) para banda-desenhada e fiz a cenografia da sua primeira peça levada à cena (bastante mázinha por sinal, um monólogo em verso branco vagamente existencialista do qual não percebi peva) porque há coisas que, com vinte anos, se fazem por amizade. Com o fim da nossa amizade perdi, confesso, o interesse por tudo o que lhe concerne, incluída a sua obra, digamos assim, literária.
O que me obriga, de vez em quando, a manifestar-me a seu respeito é o facto de ele se ter tornado um político relevante (é vereador da cultura e vice-presidente da minha autarquia) e de o seu pensamento, ou pelo menos a sua opinião pública, digamos assim, me aparecer à frente dos olhos de cada vez que me pretendo informar sobre os factos da terra que habito.
Não sei, por isso, se o que Tavares escreve hoje é literatura. Mas se for o que publica no “jornal” As Beiras, parece-me mais mortadela."
Depois de ler o saboroso texto do Fernando, dei comigo a pensar.
Ainda sou do tempo em que, alguns, ousavam ensaiar o discurso anti partido socialista figueirense.
Mais tarde, porém, o sucesso passou, precisa e exactamente, por se alimentarem do poder que diziam abjurar.
António Tavares, é um desses.
Que mais não seja, por isso, merece admiração pelo sucesso...
Ao longo da vida, apesar de tudo, sempre fui aprendendo algumas coisitas.
Uma
delas é esta: não é possível argumentar com o sucesso.
Quando analisamos um caso de sucesso político, que teve um desfecho positivo e feliz, apesar dos desvios aos princípios que foram cometidos durante o caminho, é inútil apontar esses desvios porque, em última análise, alguém vai sempre invocar o sucesso do resultado para demonstrar que não houve qualquer desvio ou erro.
O sucesso arrasa quaisquer desvios ou erros que, por ventura, tenham sido cometidos durante o processo.
Por
causa disso, quando asso sardinhas, não mudo de roupa até ao fim do
dia: ter a roupa a cheirar a sardinha assada, é meio caminho andado
para fazer sucesso junto das gatas aqui da Aldeia.
Quando analisamos um caso de sucesso político, que teve um desfecho positivo e feliz, apesar dos desvios aos princípios que foram cometidos durante o caminho, é inútil apontar esses desvios porque, em última análise, alguém vai sempre invocar o sucesso do resultado para demonstrar que não houve qualquer desvio ou erro.
O sucesso arrasa quaisquer desvios ou erros que, por ventura, tenham sido cometidos durante o processo.
