Este país não é para velhos

"Manuel Cavaco já fez tudo no cinema, no teatro, a fazer vozes em dobragens, na televisão.

Foi ator principal e secundário, vilão e bonzinho, sedutor e boémio, pobre e rico.

Trabalhou com o meu realizador português preferido, o Fernando Lopes. Também com o António Pedro Vasconcelos ou o José Fonseca e Costa"...

Mas...

"Já não há papéis para velhos.

Um dia, talvez brevemente, deixará também de haver papéis para mim.

Eu sei isso."

Luís Osório

Celebremos o dia 24 de abril de 1974, o último em que fomos grandes

Um Postal especial de Luís Osório.
Para ler clicar aqui.

"Esperamos que nunca mais"...

É importante recordar o que foi o Estado Novo. O que foi o salazarismo.

As vezes que forem necessárias.
E o salazarismo foi, essencialmente, um tempo de miséria.
A miséria da mortalidade infantil, que a democracia fez desaparecer.
A miséria de um povo maioritariamente pobre, a viver em barracas e casas insalubres, sem água canalizada ou acesso a um sistema de esgotos.
A miséria do autoritarismo, da polícia política e das liberdades suprimidas, da prisão arbitrária e da tortura.
A miséria da ignorância, de um país de analfabetos, onde o ensino superior era um privilégio da elite protegida por Salazar.
A miséria da guerra, dos massacres e dos estropiados.
A miséria que levava os portugueses a fugir do país.
A miséria que obrigava uma professora primária a ser autorizada pelo Ministro da Educação para se casar.
A miséria de um regime que nos queria pobres enquanto entregava todos os negócios do Estado aos avôs daqueles que ainda são hoje os donos disto tudo. E que financiam os novos fascistas.
A mesma miséria que inventou a porta giratória e a corrupção política da qual ainda não fomos capazes de nos livrar.
Mas houve muitos que lutaram para que as coisas mudassem. 

A Liberdade, há 50 anos, estava a passar por aqui e então um  jovem de 20 anos perante a grandeza do momento, também cresceu. 
Portugal, em 1974, era uma sociedade a preto e branco, como um livro de colorir - a preto e branco, como todos os livros de colorir entre 1933 e 1974.
Portugal, em Abril de 1974, apresentava-se apenas com contornos desenhados à espera de ser colorido, como todos os livros de colorir.
Foi isso que entendi logo em 25 de Abril de 1974. E foi por isso, que decidi, que era importante, tentar colorir a minha parte. Como nunca tive muito dinheiro, só consegui comprar um simples lápis de cor - verde, que é a cor da esperança.
Mas, as cores são muitas e outros com outros meios e outros poderes, coloriram o meu país de rosa e de laranja...

Ter, em 2024, a oportunidade de estar vivo e ter a oportunidade, 50 anos depois, de recordar o que foi viver o 25 de Abril de 1974, que trouxe algo de verdadeiramente novo para a vida dos portugueses, faz-me sentir um priviligeado.

Contada por Luís Osório, como só ele o sabe fazer, fica a história de Conceição Matos, a mulher mais torturada pela PIDE, neste Dia de Todos os Sonhos do Mundo.

1.
Conceição Matos foi viver com os pais e irmãos para o Barreiro. Uma família de operários que chegou a uma terra de operários no final da década de 1930.

A Conceição tinha três anos quando a Segunda Guerra Mundial começou. Tinha três anos quando chegou ao Bairro das Palmeiras onde fez vida e construiu o sonho de um dia Portugal deixar de ser uma ditadura da mesma família dos fascismos de Franco, Mussolini ou Hitler.

2.
Conceição foi uma das mais torturadas na história do Estado Novo.

A doce Conceição Matos, mulher de Domingos Abrantes, que mantém os seus olhos sem ponta de ressentimento depois de tanto sofrer, depois do tanto que lhe fizeram.

A Conceição que depois da quarta classe feita começou a trabalhar numa máquina de costurar e depois numa fábrica de pirolitos onde lavava as garrafas.

Terra dura, terra de exploradores e explorados, de conflito de classes.

O Partido Comunista tornou-se parte da sua vida.
Da sua e dos irmãos – o Alfredo, o mais velho, foi levado para o Aljube aos 18 anos.

E ela tornou-se comunista.

Esteve na clandestinidade muitos anos.

Foi várias numa só.

Maria Helena, Marília, Benvinda.

Mas só teve uma única cara e um único nome na prisão.

3.
Conceição Matos resistiu a tudo.

Às tantas tornou-se um troféu de caça para os inspetores Tinoco e Madalena, dois monstros que faziam apostas para lhe arrancar uma palavra que fosse.

E irritavam-se porque da boca de Conceição não saia rigorosamente palavra nenhuma que lhes servisse.

Torturaram-na barbaramente.

Espancaram-na.

Arrancaram-lhe as unhas a sangue frio.

Obrigaram-na a estar imóvel durante horas e horas e horas.

Obrigaram-na à tortura do sono, dias e dias e dias.

Choques elétricos, humilhações atrás de humilhações, uma perversidade levada a uma categoria demencial.

Arrancavam-lhe a roupa até ficar nua. Tiraram-lhe fotografias que distribuíam aos agentes da PIDE na António Maria Cardoso. Homens que riam fazendo gestos de natureza sexual enquanto olhavam para o seu corpo e para a fotografia que guardavam nas suas mãos como violadores à espera da presa.

Deixaram-na vários dias sem poder ir à casa de banho. O seu corpo com urina, com fezes, com o sangue da menstruação.

E ela com a roupa que trazia, a ter de limpar a cela imunda com o que tinha, com a roupa que tinha.

E depois a raiva dos pides por ela não falar, os agentes a entrarem e a espancá-la uma vez mais e uma vez mais e uma vez mais.

A gritarem os nomes que imaginas.

Tudo o que imaginas.

4.
Conceição Matos, 87 anos, casada com o histórico Domingos Abrantes, dirigente marcante do PCP.

Uma das últimas provas vivas do combate e do sacrifício de tantos e tantas por uma ideia de liberdade. Ela e o marido, casados em 1969, em Peniche.

Conceição que é a prova de um combate corajoso por uma ideia de um mundo mais justo para quem nascia marcado com o ferro da desigualdade. Para gente como ela que nascia condenada a passar pela vida com um único objetivo: sobreviver.

Eu, filho de um comunista, mas crítico algumas vezes do PCP, não o esqueço.

E não o relativizo.

O que é “Ficheiros Secretos”, um espectáculo de Luís Osório?

Sábado à noite, entre curioso e intrigado (um amigo meu, que muito prezo, tinha-me confidenciado que nem morto lá ía...), fui ao CAE ver esta perfomance de Luís Osório.

A coisa prometia. Tinha como convidados Santana Lopes, Conceição Monteiro, Luísa Amaro e Cândido Costa.

“Ficheiros Secretos”, com o sub-título de "Histórias Nunca Contadas da Política e da Sociedade Portuguesas", é um livro  publicado pelo jornalista em 2021, que foi adaptado para os palcos, num espectáculo difícil de definir, mas que tem esgotado as salas por onde passa.

Ao que li, "é uma performance inédita de um jornalista e escritor reconhecido que arrisca agora o que nunca foi feito. Luís Osório assume o papel de narrador da história recente de Portugal, convocando para o palco memórias de personagens marcantes como Álvaro Cunhal, Mário Soares, José Saramago, Amália Rodrigues, Francisco Sá Carneiro, Jorge Sampaio, entre muitos outros. 

O autor conduz a audiência numa viagem pelo último século português e pela vida de alguns dos protagonistas que marcaram o nosso tempo. 

Uma viagem partilhada com o público e com convidados absolutamente surpreendentes."

Tudo isso se concretizou. No sábado passado, Luís Osório esteve completamente exposto e sem rede. Até teve uma "branca", breve (na Figueira é assim: é tudo "breve"), que ultrapassou com toda a naturalidade, quando se queria referir a um episódio que envolvia Carmona Rodrigues, antigo presidente da Câmara de Lisboa e o nome não saía.

Frente ao público, foi ele, só, mais as histórias dos seus fantasmas - bons e maus. 

Mas, afinal, o que é “Ficheiros Secretos”?

Um espectáculo de segredos, confissões, medo e esperança?

Confesso que não sei explicar. 

Para mim, foi algo inaudito.

Algo que nunca tinha visto ou ouvido. Um desafio absolutamente incrível e espantoso, que Luís Osório coloca a si mesmo e que já foi presenciado por mais de 20 mil pessoas deste País.

Eu, fui uma delas. E saí do CAE a pensar sobre o que tinha presenciado e não consigo ainda explicar por palavras ao que tinha assistido.

Continua presente a entrada de Luís Osório na sala, trazendo uma mala vermelha, carregada de memórias de familiares, daqueles que o tratavam por Miguel.

Durante a exposição perante o público, desnudou-se e aos seus fantasmas - sobretudo o da mãe, que deixou de cantar no dia em que ele nasceu. Continuam presentes os pequenos episódios das figuras públicas trazidas à colação. Focou relações familiares, lutas interiores ou episódios engraçados.

Nestas pequenas histórias, Luís Osório mostrou algo importante: um contributo para a definição e a compreensão do País que somos, nas suas grandezas, misérias e imperfeições. 

Como ele, também acredito que “podemos saber os grandes factos históricos de trás para a frente, mas estes não têm a dimensão humana”.

Continuo a vê-lo desaparecer pela porta lateral do CAE, por onde tinha entrado, e continuo sem encontrar as palavras para explicar o que vi sábado passado, à noite, no CAE.

Fotos: Cae Figueira da Foz

A não perder, pois vai ser certamente uma noite especial...

Luís Osório amanhã no CAE

80 anos. Parabéns.

Cândido Mota: "passou pela vida para fazer brilhar os outros. Precisa hoje de um abraço – e precisa que se diga a verdade".

Para ler o texto de Luís Osório, clicar aqui.

... "a liberdade não tem de ser feliz "...

Luis Osório sobre Victor Cunha Rego:

"Victor, apesar de ser um dos que mais conspirou e influenciou o poder e contrapoder em Portugal, apenas uma vez visitou a Assembleia da República. Morava lá perto e alguns o tentaram. Houve direções do PS e PSD que chegaram a fazer apostas para lá o levar – Sá Carneiro e Soares marcavam reuniões em que devia estar presente e ele, de aparente arrogância posta, nunca apareceu. Abriu uma exceção para assistir à apresentação do I Governo Constitucional, depois nunca mais.

Fazia-lhe confusão a perda da inocência quando esta ainda era fundamental. Recordei o episódio entre copos e os mais jovens da mesa fingiram não sorrir – o poder sem inocência quase sempre termina mal, dizia Victor. Por isso, a ti te confesso: foi o mais livre dos que encontrei. Porque nele a recusa dos privilégios não era forçada e por só se sentir bem e em consciência quando estava do outro lado do poder."

A precariedade da vida e da memória

Vendedor de algodão doce

Vivemos num País precário. 

A quase todos os níveis. 

A começar, desde logo, pela precariedade laboral.

Contudo, quem é que já parou para pensar e se questionou: por que existimos, o que andamos por cá a fazer e por que estamos aqui neste momento? 

Quem é que já se interrogou: qual é a finalidade de andar por aqui? 

Qual é meu desígnio mais importante? 

Se calhar muitos de nós. 

Se calhar poucos. Não sei. 

E quantos de nós estão em paz, com eles e com a natureza, para terem disponiblidade para reflectir sobre estas questões? 

Porventura, ainda menos de nós. Não sei. Mas sei que Luís Osório é um dos que pensa e reflecte sobre o tema. 

 "...a maioria de nós não será lembrada. 

Não teremos festas de homenagem, nomes de rua ou notícias nos jornais. Seremos poeira e, quando muito, estaremos no coração de uns quantos. 

Não mais do que uma ou duas gerações, se tanto. Mesmo nos que serão pasto de memória, nos que a morte será noticiada e o nome valorizado em tabuletas municipais, mesmo os mais conhecidos, ao fim das mesmas uma ou duas gerações, morrerão no que têm de humano. Na forma como amaram, na forma como olhavam na intimidade, na forma como eram maldosos ou altruístas. 

Nelas ficará apenas um nome, não o que realmente foram."

O pedido de desculpas de Luís Osório a Luís Montenegro

Gosto do que escreve Luís Osório. A partir de hoje a minha admiração pelo Homem que é Luís Osório aumentou. Este POSTAL DO DIA explica tudo: quantos teriam a sua coragem e a sua humildade?

"Peço as minhas mais sinceras desculpas a Luís Montenegro

1.

Escrevi na passada semana um postal sobre a casa de Luís Montenegro.

Um postal que tinha uma premissa clara e em que acredito: o poder do dinheiro e da ostentação é inconciliável com o poder político. Quando se juntam o caldo está entornado, um caldo de ganância e de aparência que torna impossível qualquer relação de confiança quando essa pessoa deseja ocupar o lugar de primeiro-ministro.

Escrevi sobre a casa de Luís Montenegro, líder da oposição e de um PSD à procura de ser alternativa.

Foi um postal duro e sem contemplações, uma pessoa assim não pode ser poupada pois um dia já será demasiado tarde.

Recordo que não escrevi sobre a legalidade do que se tem falado, isso é um outro tema, uma outra história.

Escrevi sim sobre a inquietação de termos um “candidato” a primeiro-ministro que resolve neste momento decisivo do seu percurso construir um palácio com dezenas de quartos.

2.

Tinha absoluta razão neste texto…

… se ele fosse completamente verdadeiro.

Mas na verdade tenho a obrigação, em nome da relação com quem me ouve e lê, de dizer que não eram verdadeiros alguns dos pressupostos do postal do dia.

A casa de Luís Montenegro tem quatro quartos e não dezenas.

Começou a construí-la em 2015 e vive nela há quatro anos.

E a praia é separada da casa pela piscina municipal de Espinho, o que retira a força de um palácio que tinha a praia mesmo aos seus pés – não estava assim dito no postal do dia, mas era implícito para quem o leu.

3.

Conversei com Luís Montenegro.

Uma conversa franca em que mostrou o seu incómodo pela injustiça do meu texto. E em que apontou as imprecisões e, no caso do número de quartos, uma imprecisão para ele dramática.

Depois da conversa com o presidente do PSD procurei confirmar o que me tinha dito. Não por dele duvidar – seria ainda mais grave se me tivesse mentido -, mas por estrito dever profissional.

Confirmei que era verdade o que me jurara.

Confirmei que baseara a minha opinião num pressuposto totalmente falso e em algumas meias-verdades.

Não é justo para Luís Montenegro.

E é minha estrita obrigação repor a verdade.

E pedir desculpa ao presidente do PSD.

4.

Neste tempo tão polarizado, de tanta agressividade e de tanta pulhice é necessário que a ética consiga, apesar de tudo, sobreviver.

O que escrevo, o que penso e o que faço é baseado no meu olhar sobre o mundo.

Nos meus conceitos e preconceitos ideológicos.

Acredito num modelo de sociedade.

E o que escrevo reflete o que penso.

Sou lido por muitas pessoas e pessoas muito diferentes.

Gente de direita e de esquerda.

Gente religiosa e ateia.

Gente com culturas diferentes, de gerações diferentes.

Gente que sabe perfeitamente quem sou, o que penso e defendo.

Mas acredito que me leem por uma relação de confiança, a de que escrevo sem ter nada na manga, a de que escrevo sem aproveitar o espaço que tenho para denegrir pessoas de quem não gosto ou para tirar vantagens políticas, materiais ou outras.

É por isso, e em nome disso, que tenho de pedir desculpa a Luís Montenegro. Com o mesmo espaço, enfase e sinceridade com que o critiquei tão agressivamente na passada semana.

Se não o fizesse não seria apenas injusto para Montenegro.

Seria injusto para quem me lê – mesmo para os que nunca votarão PSD.

E diria bastante sobre mim."

O palácio de seis andares de Montenegro e a casa de Massamá

"Uma casa em Espinho com mais de 800 metros quadrados? Seis pisos? Quartos e quartos e quartos? A 100 metros da praia na zona mais cara de Espinho?

Como pagou, como aconteceu, se declarou ou não declarou, se existem ou não troca de favores com quem podia autorizar - tendo em conta que a moradia foi construída em Espinho, terra dos dois autarcas de quem tanto se falou. 

Mas a questão fundamental, apesar de importante, não é essa. A questão central é uma outra - que angustia e desvanece qualquer ilusão que se possa ter sobre a sua humilde condição. 

Escolho a palavra "humilde" em memória de Frank Underwood, personagem principal do extraordinário House of Cards. Numa conversa com Remy Danton, um lobista profissional, o político Underwood explicou-lhe a diferença entre os dois. "O que te interessa é o dinheiro, o poder do dinheiro. Por isso, nunca terás o único poder que me interessa a mim, o político. E como sabes o poder político é incomparável com o tão pouco que desejas". 

A tradução é livre e de memória. Mas o que o político ambicioso diz ao homem ambicioso está nos manuais. Quando se junta alguém que ambiciona dinheiro, ambiciona casas como aquela e ambiciona poder político, alguma coisa está mal. Aliás, bastar-nos-ia ver o exemplo de José Sócrates para o entender."

Para ler na íntegra este Postal do Dia escrito por Luís Osório, clicar aqui.

Morreram no dia 25 de Abril de 1974 e eu aplaudo-os

Por Luís Osório

1.

Há 49 anos saíram para a rua quatro jovens que não chegaram a saber o que era a liberdade.
Talvez aquele dia fosse mesmo o dia, os sinais eram bons, os militares estavam na rua e gritavam-se palavras de ordem.
Palavras de liberdade.
Palavras contra a guerra colonial.
Palavras contra a censura e a favor da liberdade de imprensa.
Palavras contra a PIDE e a tortura.
Palavras a favor da libertação dos presos políticos.

2.
Faz hoje 49 anos que o dia não se completou para qualquer um dos quatro.
Estiveram em vários pontos da cidade de Lisboa. E confluíram para a Rua António Maria Cardoso, sede da PIDE. Corria o rumor de que os torturadores estavam a tentar fugir, a rádio tinha noticiado que uma multidão de gente gritava "não passarão".
3.
Foram para lá.
Centenas de pessoas na rua viram uma janela abrir-se e ouviram uma rajada de disparos.
Alguns corpos caíram, muita gente correu para se proteger e houve pânico e desgoverno.
Quatro não se levantaram.
Morreram no dia 25 de Abril de 1974.
Nenhum deles pôde sequer saborear o seu primeiro jantar em liberdade.
4.
Fernando Giesteira tinha 17 anos e era um vivaço. Chegara de Montalegre e em miúdo adorava os bailaricos em Chaves e correr até ao alto da Nevosa. Tinha boa pinta e fora para Lisboa puxado uns anos antes por um familiar. Trabalhava como empregado de mesa na Cova da Onça, boîte frequentada por artistas, malta da bola e Polícia Judiciária. Saíra do trabalho e fora para a rua sem passar pela Pensão Flor, no Areeiro, o quarto onde vivia. Já arranjara um cravo vermelho e prendera-o certamente à camisa a cheirar ao fumo da noite.
José Harteley Barneto era o mais velho. Tinha 38 anos, quatro filhos e uma vida estável. Escriturário no Grémio Nacional dos Industriais de Confeitaria, morava na Flamenga, perto de Loures, e nascera em Vendas Novas. O pai ou a mãe eram ingleses e ele estava entusiasmado e sentia que tudo passara novamente a ser possível, mesmo o impossível.
Já José Guilherme Arruda tinha 20 anos. Viera há pouco tempo dos Açores, era excelente aluno e matriculara-se no segundo ano de Filosofia. Morava na Avenida Casal Ribeiro, perto do Saldanha, no centro de Lisboa. José Guilherme não tinha como esconder o sorriso, afinal estava a viver a história e a revolução que só conhecia na teoria.
Fernando Luís dos Reis tinha 23 anos. Era o único dos quatro que nascera em Lisboa e também o único militar. O seu batalhão era de Penamacor, mas ele estava de férias. Também por isso saiu à rua e dirigiu-se ao lugar onde talvez mais precisassem dele. Casara-se há pouco tempo e tinha planos de ser pai.
5.
Nenhum deles conheceu a liberdade.
Por esses dias, milhares de pessoas seguiram os seus funerais.
Milhares se despediram nos últimos dias de abril de 1974.
Mas ninguém os recordou hoje.
Pelo menos que eu tenha notado, ninguém deles falou.
Ninguém se lembrou dos quatro para quem a liberdade foi, até ao último segundo da sua curta vida, a esperança em estado bruto.
Ninguém se lembrou de quatro rapazes que, se fossem vivos, estariam certamente no único lugar possível, o lugar dos que acreditam que a ditadura e o fascismo têm de ser combatidos.

Mesmo que batam no "velho careca" o problema não fica resolvido...

A enorme resposta de Maria Botelho Moniz

"A Maria Botelho Moniz, mulher simpática mas robusta, com tendência para aumentar de peso e raramente usando roupa adequada às suas características", deu a melhor e mais adequada resposta a um miserável texto publicado por um "velho careca" com algum relevo e alguma história (foi Director do Record, do 24 Horas e do Tal e Qual) e influente no chamado jornalismo cor-de-rosa.
Citando Luis Osório: "nada mais a dizer sobre a figura de um cronista que, é bom que não sejamos ingénuos, escreve em função de uma agenda maior do que ele."
Porém, não sejamos hipócritas: "aquilo que Alexandre Pais escreveu é aquilo que verdadeiramente o mercado pensa sobre as apresentadoras de televisão.
Ou sobre as estrelas das novelas.
Ou sobre as influencers.
Ou sobre quem aparece nas revistas.
Talvez valha a pena olhar em volta. Alexandre Pais é maldoso e misógino.
Mas o mundo mediático não lhe fica atrás."

A história de Conceição Matos, a mulher mais torturada pela PIDE

Via sacado daqui

Luís Osório

"1.
Conceição Matos aceitou estar comigo amanhã num monólogo que levarei em 2023 a vários teatros do país.

Aceitou estar comigo no Barreiro, lugar para onde foi viver com os pais e irmãos. Uma família de operários que chegou a uma terra de operários no final da década de 1930.

A Conceição tinha três anos quando a segunda guerra mundial começou. Tinha três anos quando chegou ao Bairro das Palmeiras onde fez vida e construiu o sonho de um dia Portugal deixar de ser uma ditadura da mesma família dos fascismos de Franco, Mussolini ou Hitler.

2.
Amanhã no Barreiro, nos meus “Ficheiros Secretos”, estará na primeira fila a mulher que foi mais torturada na história do Estado Novo.

A doce Conceição Matos, mulher de Domingos Abrantes, que mantém os seus olhos sem ponta de ressentimento depois de tanto sofrer, depois do tanto que lhe fizeram.

A Conceição que depois da quarta classe feita começou a trabalhar numa máquina de costurar e depois numa fábrica de pirolitos onde lavava as garrafas.

Terra dura, terra de exploradores e explorados, de conflito de classes.

O Partido Comunista tornou-se parte da sua vida.
Da sua e dos irmãos – o Alfredo, o mais velho, foi levado para o Aljube aos 18 anos.

E ela tornou-se comunista.

Esteve na clandestinidade muitos anos.

Foi várias numa só.

Maria Helena, Marília, Benvinda.

Mas só teve uma única cara e um único nome na prisão.

3.
Conceição Matos resistiu a tudo.

Às tantas tornou-se um troféu de caça para os inspetores Tinoco e Madalena, dois monstros que faziam apostas para lhe arrancar uma palavra que fosse.

E irritavam-se porque da boca de Conceição não saia rigorosamente palavra nenhuma que lhes servisse.

Torturaram-na barbaramente.

Espancaram-na.

Arrancaram-lhe as unhas a sangue frio.

Obrigaram-na a estar imóvel durante horas e horas e horas.

Obrigaram-na à tortura do sono, dias e dias e dias.

Choques elétricos, humilhações atrás de humilhações, uma perversidade levada a uma categoria demencial.

Arrancavam-lhe a roupa até ficar nua. Tiraram-lhe fotografias que distribuíam aos agentes da PIDE na António Maria Cardoso. Homens que riam fazendo gestos de natureza sexual enquanto olhavam para o seu corpo e para a fotografia que guardavam nas suas mãos como violadores à espera da presa.

Deixaram-na vários dias sem poder ir à casa de banho. O seu corpo com urina, com fezes, com o sangue da menstruação.

E ela com a roupa que trazia, a ter de limpar a cela imunda com o que tinha, com a roupa que tinha.

E depois a raiva dos pides por ela não falar, os agentes a entrarem e a espancá-la uma vez mais e uma vez mais e uma vez mais.

A gritarem os nomes que imaginas.

Tudo o que imaginas.

4.
Amanhã, no seu Barreiro, dar-lhe-ei um abraço forte.

E perguntar-lhe-ei a razão para ser assim.
Para continuar assim, com aqueles olhos curiosos de vida, sem ponta de ressentimento.

Conceição Matos, 86 anos, casada com o histórico Domingos Abrantes, dirigente marcante do PCP.

Uma das últimas provas vivas do combate e do sacrifício de tantos e tantas por uma ideia de liberdade. Ela e o marido, casados em 1969, em Peniche.

Conceição que é a prova de um combate corajoso por uma ideia de um mundo mais justo para quem nascia marcado com o ferro da desigualdade. Para gente como ela que nascia condenada a passar pela vida com um único objetivo: sobreviver.

Eu, filho de um comunista, mas crítico algumas vezes do PCP, não o esqueço.

E não o relativizo."

" A doença de Miguel Esteves Cardoso"

«No passado e no futuro estamos todos mortos"».

«"Independente Demente" é um acontecimento editorial. Como já fora um acontecimento a reedição pela Bertrand de "A Causa das Coisas" e "Os Meus Problemas".

Três livros que celebram a inteligência e uma ideia de liberdade num país que, demasiadas vezes, tem ideias muito estreitas sobre a liberdade.
Sendo associado à direita, monárquico muitas vezes e libertário outras, Miguel Esteves Cardoso ajudou o país a pensar sobre si próprio.
Muito poucos na sua geração, e em todas as gerações, pensaram Portugal através dos nossos tiques, dos pequenos gestos e angústias, dos defeitos e virtudes, das pulhices e generosidade.
Miguel foi na maior parte da sua vida um cirurgião do que somos.
Foi capaz de operar o país e de lhe fazer uma radiografia que é hoje tão válida como era há 40 anos.
Portugal é a sua doença preferida.
Que ele analisou, compreendeu e diagnosticou.
Uma doença ainda assim incurável.
Para bem dos nossos pecados - se fosse curável correríamos o risco de ele deixar de escrever, seria uma pena e uma perda para mim e para ti se o lês.

Miguel é um homem que acredita na liberdade, apesar de ser ferozmente individualista.
É um homem de direita, apesar de ser um otimista sobre a capacidade humana.
É um conservador, sendo um revolucionário.
É um militante sem fé da causa monárquica que defende intransigentemente os comunistas.
Um dia foi entrevistar Álvaro Cunhal com a ideia de lhe fazer perguntas muito difíceis e saiu de lá sem ter feito nenhuma pergunta difícil - como poderia se ele foi tão simpático para mim, respondeu a quem quis saber a razão de ter falhado a missão.
Nasceu e viveu em função do prazer de estar aqui.
De dizer bem, de dizer que amava, de dizer que aquele sabor é maravilhoso, que aquela voz é prodigiosa, que aquele plano o marcou, que aquela atriz o arrebatou.
Ah, e escreve maravilhosamente.»

Luís Osório. Para ler na íntegra clique aqui.

"Não digam que Jerónimo de Sousa é uma boa pessoa "

Luís Osório

"...foi há 18 anos que anunciei ao país que Jerónimo de Sousa seria secretário-geral do PCP.

Por bizarro que pareça, é verdade o que te digo. Era diretor de um jornal diário, “A Capital”, e o enorme jornalista que era Rogério Rodrigues, meu diretor adjunto, conseguira o furo. Contra todas as expetativas mediáticas, Carlos Carvalhas seria substituído por um (quase) desconhecido Jerónimo de Sousa.

Fui ao jornal de Mário Crespo, na SIC Notícias, e apresentei a capa do jornal do dia seguinte. Uma capa em que se via o operário Jerónimo de punho direito erguido.

A notícia viria a ser confirmada.

Apesar de muitos anos de deputado e de uma candidatura presidencial, o país não o conhecia.

E eu também não.

Jerónimo de Sousa fez o seu caminho.

Ganhou e perdeu.

Inventou a “geringonça”.

Foi atacado na sua vida pessoal num dos ataques mais ignóbeis que vi fazer – mas a sua credibilidade pessoal é tão grande que as pedras se tornaram parte da sua muralha de credibilidade.

Um dia pedi para não dizerem que é uma boa pessoa.

(apesar de ser boa pessoa).

Para não dizerem que sempre gostaram dele

(apesar de poder ser mesmo verdade o que dizem).

Apelei a que não dissessem coisas que, sendo certas, nos desviam do que foi a sua vida.

Jerónimo foi sempre um operário metalúrgico.

Se não acreditam é porque nunca vos apertou a mão.

Ou abraçou.

Ou porque nunca estiveram com ele numa fábrica.

Quando nos aperta a mão percebemos o que é isso de ser operário.

Quando nos abraça percebemos que o faz com o que carrega, com a poesia de todos os que combateram e já não estão.

Quando está numa fábrica percebemos que está como se fosse a sua casa, os operários (comunistas ou não) são uma parte de si; mais do que os passos perdidos de um parlamento que conhece como as suas mãos, mas onde nunca pertenceu por inteiro.

Jerónimo é uma pessoa grande.

E inclemente com o que acredita. Provavelmente não há ninguém que duvide que morreria pelo ideal que defende – sacrificar-se-ia sem uma hesitação.

É este homem que deixará para a semana de ser secretário-geral de um PCP que tem perante si mais uma prova de sobrevivência.

Certamente que os seus camaradas o aplaudirão longos minutos.

E certamente que Jerónimo se comoverá.

Com a dureza de princípios de um comunista, mas com a leveza de um coração que não esconde as emoções, Jerónimo irá comover-se.

E nós com ele."