Certos dias, apesar da beleza paisagística que nos rodeia, isto por aqui, faz lembrar um doente terminal.
Olha-se em redor, com uma mistura de simpatia e pena. Também, claro, com solidariedade. E, uma certeza: a de que não se pode fazer nada.
O dinheiro anda à frente. E, como sabemos, o dinheiro abre portas.
Nestes dias, nada como recorrer a Camões, esse mesmo, o Luís Vaz, o enorme, o maior Poeta Português. Mas, também, e sobretudo, o Homem de mudança:
“Mudam-se os tempos, mudam-se as vontades,
Muda-se o ser, muda-se a confiança;
Todo o mundo é composto de mudança,
Tomando sempre novas qualidades.
Continuamente vemos novidades,
Diferentes em tudo da esperança;
Do mal ficam as mágoas na lembrança,
E do bem, se algum houve, as saudades"
Isto, por um lado. Por outro, tento evitar ambientes doentes. Um ambiente doente, meus Amigos, acaba por matar os que nele andam a respirar...
Há pessoas que estão erradas, porque, simplesmente estão erradas. Mas, há pessoas que pensam que têm razão, que estão mesmo erradas.
Confesso que, por vezes, já me farto disto.
Entretanto, vão-se contando histórias, que é uma coisa interessante...
Bom dia.
António Agostinho, o autor deste blogue, em Abril de 1974 tinha 20 anos. Em Portugal havia guerra nas colónias, fome, bairros de lata, analfabetismo, pessoas descalças nas ruas, censura prévia na imprensa, nos livros, no teatro, no cinema, na música, presos políticos, tribunais plenários, direito de voto limitado. Havia medo. O ambiente na Cova e a Gala era bisonho, cinzento, deprimido e triste. Quase todas as mulheres vestiam de preto. O preto era a cor das suas vidas. Ilustração: Pedro Cruz
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