Apesar de tudo, percebo que não seja fácil ser de Direita, nos dias de hoje. Antigamente, era tudo muito mais simples: o escravo era educado para ser escravo e via na comida que recebia uma bênção e nunca um direito e, até, poder dormir à noite era resultado da prodigalidade senhorial.
Com o tempo, no entanto, os sacanas dos escarumbas aprenderam a ler e os maltrapilhos dos operários atreveram-se a perceber que eram seres humanos iguais, livres e fraternos. Ser de Direita tornou-se complicado, porque é difícil conviver com esta gentinha que não conhece o seu lugar, que se atreve a morder a mão do dono, mesmo quando o dono chicoteia, como, aliás, é sua prerrogativa.
Sou de uma esquerda muito minha, não sou épico e, portanto, nada apocalíptico, quase nada catastrófico, porque sei que não posso resolver todos os problemas que me angustiam e porque os vou resolvendo a todos, quando digo uma piada ou quando me junto à mesa com amigos.
A história da luta pelos direitos dos trabalhadores, no entanto, é, efectivamente, uma epopeia e não há guerra de Tróia que se lhe compare nem Penélope que tanto tenha esperado.
Diante dos incompetentes que fogem para Paris e deixam dívidas para pagar e na presença dos incompetentes que cobram essas dívidas a quem não as contraiu, a Direita queria, tão engraçada, que os descendentes dos escravos e os netos dos proletários não se revoltassem, que percebessem que a vida é assim, que se conformassem como ensina a Bíblia, que aceitassem que é inevitável. A Direita até já chegou ao ponto de defender, com uma desfaçatez cada vez maior, que se acabe com atrevimentos como o direito à greve, já que os outros direitos desapareceram quase todos.
A Direita que se recusa a ouvir o país, a Direita que pisa os cidadãos e que faz de conta que a História não existiu, nunca há-de perceber que instrumentos como a greve servem, por muitos abusos que haja, para enquadrar a revolta, para que o grito não se transforme em violência.
António Fernando Nabais
António Agostinho, o autor deste blogue, em Abril de 1974 tinha 20 anos. Em Portugal havia guerra nas colónias, fome, bairros de lata, analfabetismo, pessoas descalças nas ruas, censura prévia na imprensa, nos livros, no teatro, no cinema, na música, presos políticos, tribunais plenários, direito de voto limitado. Havia medo. O ambiente na Cova e a Gala era bisonho, cinzento, deprimido e triste. Quase todas as mulheres vestiam de preto. O preto era a cor das suas vidas. Ilustração: Pedro Cruz
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