Confesso: tenho raiva dos raivoso. E tenho raiva de ter raiva dos raivosos. Lamento ter a doença da raiva por ter raiva dos raivosos. Tenho tudo: excepto a raiva de não ser raivoso. Não sou raivoso, mas tenho raiva por não conseguir ser raivoso. No fundo, só tenho raiva dos raivosos.
António Agostinho, o autor deste blogue, em Abril de 1974 tinha 20 anos. Em Portugal havia guerra nas colónias, fome, bairros de lata, analfabetismo, pessoas descalças nas ruas, censura prévia na imprensa, nos livros, no teatro, no cinema, na música, presos políticos, tribunais plenários, direito de voto limitado. Havia medo. O ambiente na Cova e a Gala era bisonho, cinzento, deprimido e triste. Quase todas as mulheres vestiam de preto. O preto era a cor das suas vidas. Ilustração: Pedro Cruz
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