OUTRA MARGEM: Não deixamos de brincar porque envelhecemos. Envelhecemos porque deixamos de saber brincar...

António Agostinho, o autor deste blogue, em Abril de 1974 tinha 20 anos. Em Portugal havia guerra nas colónias, fome, bairros de lata, analfabetismo, pessoas descalças nas ruas, censura prévia na imprensa, nos livros, no teatro, no cinema, na música, presos políticos, tribunais plenários, direito de voto limitado. Havia medo. O ambiente na Cova e a Gala era bisonho, cinzento, deprimido e triste. Quase todas as mulheres vestiam de preto. O preto era a cor das suas vidas. Ilustração: Pedro Cruz

domingo, 28 de agosto de 2016

Não deixamos de brincar porque envelhecemos. Envelhecemos porque deixamos de saber brincar...

Um brincalhão (ou brincalhona...) anda a telefonar-me de um telemóvel com número privado com alguma insistência.
(Pelos vistos, para alguém, tentar chatear, é sinónimo de teimosia...)
Toca, toca e, como, por norma, não atendo números anónimos, não ligo...
Duas vezes, porém, dada a insistência, fiz a experiência: atendi...
Do outro lado, tirando uma respiração ofegante, silêncio absoluto!..

Nota de rodapé.
"Odeio quem me rouba a solidão sem, em troca, me oferecer verdadeira companhia."
Nietzsche

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