Mais do mesmo: em Portugal, só dão demasiada importância às pessoas na morte.
Quando estamos vivos e enquanto vamos pagando todas as contas, ninguém nos liga...
Esta tarde, na televisão, em todos os canais, incluindo os informativos, o tema é o mesmo.
O clima está pesado.
Como pensaria, talvez, o Nicolau, está a ser "Um triste adeus ao Sr. Contente".
"Nicolau, o Sr. Contente, teve uma vida cheia, repleta de episódios que dariam para vários livros e muitos filmes. Partiu hoje sem avisar, como por vezes lhe sucedeu em vida quando decidia pôr fim a uma etapa e iniciar outra. Para ele o tédio era uma espécie de pecado mortal."
António Agostinho, o autor deste blogue, em Abril de 1974 tinha 20 anos. Em Portugal havia guerra nas colónias, fome, bairros de lata, analfabetismo, pessoas descalças nas ruas, censura prévia na imprensa, nos livros, no teatro, no cinema, na música, presos políticos, tribunais plenários, direito de voto limitado. Havia medo. O ambiente na Cova e a Gala era bisonho, cinzento, deprimido e triste. Quase todas as mulheres vestiam de preto. O preto era a cor das suas vidas. Ilustração: Pedro Cruz
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